Tropeça-se numa incorrecção verbal. Dobra-se uma esquina de vírgulas arredondada.
Vai buscar-se a uma perspectiva de um muro a linha que nos conduza a bom recato.
Tudo isto com o silêncio das cavas vozes suspensas, ameaçando derrocar.
Tudo isto através de pontes. Fundadas em basalto.
Tudo isto com as rugas do tempo, as mesmas de que falavas tu, como se ele fosse espaço - tempo - espaço.
Rota.
Fio a pavio. Chegada e partida. Ciclo.
Voltar ao Paço enquanto as rolas voam ao cair da tarde.
Conquanto as rugas do tempo, as mesmas de que falavas tu, viessem de longínquas nebulosas, nebulando, nublando, pousar nos nossos rostos.
Já, sim.